C’est le printemps, le soleil brille, les parcs sont bondés. En tendant l’oreille, on entend dans une maison le son d’une télévision, qui diffuse son contenu dans une normalité stricte, surréaliste. Des gens entrent et sortent des cafés et les conversations résonnent alentour. C’est comme si personne ne savait que l’OTAN allait bombarder la ville. Comme si les bombardements n’avaient même pas commencé. Mais la tension est palpable, elle se voit dans les regards, où la peur est supprimée à tout prix. Un lourd silence plombe l’air alors que les gens quittent les rues, bien avant la tombée de la nuit. Ici et là, un sac en plastique roule dans les rues désertes, comme ces buissons poussés par le vent dans les westerns américains Mais la tension est palpable, elle se voit dans les regards, où la peur est supprimée à tout prix. Un lourd silence plombe l'air alors que les gens quittent les rues, bien avant la tombée de la nuit. Ici et là, un sac en plastique roule dans les rues désertes, comme ces buissons poussés par le vent dans les westerns américains. Les chiens gémissent, sentant ce qui se prépare. Pour ces gens qui vivent sous le ciel qui les surplombe, c'est une autre nuit à chercher à s'abriter, au son des sirènes et du vrombissement assourdissant des bombardiers. C'est une autre nuit à attendre ce qui pourrait tomber du ciel. Trois vies. Trois manières de vivre la peur. Au-dessus, un ciel aléatoire.